these boots are made for walking

Der erste wirklich freie Tag nach zehn Tagen durcharbeiten – und ich bin absolut unmotiviert, faul und widerlich unbeweglich. Das einzige, was ich heute gemacht habe: Ich habe Tortellini gekocht und meine Schuhbänder neu eingefädelt. Schachbrettmuster. Siehe Foto. Ich hab’s ja. Ich bin zwar rein rechtlich schon sehr erwachsen (andere in meinem Alter haben schon mindestens sechs Kinder, Hartz IV und einen Flachbildfernseher), ich hab’ bunte Schnürsenkel. Jippie.

Manchmal mache ich mir tatsächlich Gedanken, ob ich nicht noch zu unreif für alles bin und ganz eventuell noch ein weiteres Jahr im Kindergarten dranhängen sollte. Aber da spricht wieder meine Abneigung gegen Fingerfarben und Kartoffeldruck ein dickes Veto aus. Aber wer so schön dolle bunt basteln kann wie ich, kann sich ja auch Pippi Langstrumpfmäßig die Welt machen, wie sie einem gefällt.

Wenn es um den Schutz seiner geliebten Interpunktion geht, wird auch dieses schlafende Tierchen zum wütenden Bären.

Mein Tagwerk hab’ ich verrichtet. Jetzt sitze ich in meiner geliebten Jogginghose (die einen großen, schwarzen Rußfleck auf dem rechten Bein trägt, im Übrigen. Ölöfen rocken einfach nur so halb) auf einem unglaublich lustigen Hocker mit grünen Kissen (er strapaziert das Gleichgewicht. Das muss man sich mal vorstellen! Ein Hocker, der Dein Innenohr beansprucht! Unfassbar.) vor einer riesigen „Tasse“ Kaffee und versuche, diese Stickerei zu vergessen.

Eine Stickerei. Auf einer Jacke. In der Kapuze drin. Eigentlich war es eine recht hübsche Stickerei. Auf einer recht hübschen Jacke (Daunenjacke zwar, doch die Farbe war schick. Grau. Ich steh auch auf grau.) Sie bildete ein Wort, die Stickerei. Ein Wort, das ich (trotz meiner doch mehr als ausreichenden Englischkenntnisse) nicht so wirklich als englisches definieren konnte und doch konnte man sich auf den ersten Blick sicher sein, dass es ein Wort aus dem germanischen Sprachstamm sein sollte, vornehmlich Englisch. Norwegisch war’s nämlich auch nicht, und wenn es doch norwegisch gewesen sein sollte, so wünsche ich mir, man möge mir den Laden nennen, wo ich Klamotten bekomme, die über und über mit norwegischen Wörtern bestickt sind. Genauso hübsch, bitte, wie die Stickerei in der Kapuze.

Meinten Sie notorious jacke? NEIN!

Billige Fälschung also. Pah. Hätte ja klappen können. Also, für die Fälscher. Leider habe ich einen Blick für Tippfehler. Auch wenn ich selbst mich ständig vertippe (man muss ja schließlich ab und an mal so tun, als beherrsche man das Zehn-Finger-System im wahrsten Sinne des Wortes blind): Die Fehler anderer springen mich buchstäblich an. haha wortwitz. Oder auch: Die bösartigen Verfehlungen Satzzeichen-Vergewaltigung Anderer in E-Mails (zum Beispiel) überfällt mich und rammt mir den Dolch von hinten in meinen interpunktionären Rücken. Da werde ich zum Satzzeichen-Freak. Ausrufezeichen sind verdammt nochmal keine Rudeltiere! Und nur, weil Ihr Ausrufezeichen inflationär verwendet (so ungefähr fünf hintereinander), wird Eure Mail auch nicht wichtiger. Gewöhnt’s Euch ab, ich gehe damit nämlich genau so um, wie es die Nachrichten von Fragezeichen-in-Gruppen-Stecker verdienen: Immer schön ignorieren. Freiheit für das Rufzeichen.

Außerdem scheiß’ ich auf Daunenjacken.

• meine Jogginghose unbeaufsichtigt zu Hause liegen lassen zu müssen. Ich weiß wirklich nicht (und will es wahrscheinlich auch nicht wissen), was die da in meiner Abwesenheit so treibt
• Diese Arbeitsatmosphäre gleich nach dem Urlaub: Unerbittlich reingeworfen. Schwimm, Forrest, schwimm.
• Schnee. Schon wieder. Ich mag das doch nunmal wirklich nicht, das ist aber allgemein bekannt.
• Leute, die hier in der Arbeit anrufen, aber doch gar nicht zu mir wollen eigentlich. „Ich geb’ Ihnen gerne die Nummer, die Sie eigentlich wählen wollten (aber zu doof waren).“

Was ich mag:

• Meine obligatorische Kanne Blutorangen-Tee.
• Ein Schoko-Krapfen, der noch seiner Vernichtung harrt.

Oh. War’s schon.

Ein Gedanke ist ein Gedanke ist ein Gedanke ist ...

Manche Dinge sind zu kompliziert, um sie zu verstehen. Mathematik zum Beispiel. War ich ja immer schlecht. Auch der Rat eines weisen Mannes („Mathe musst du einfach akzeptieren. Nimm es hin, dann funktioniert’s auch“) konnte mir nicht helfen. Das einzige, was ich zu akzeptieren begann, war die Tatsache, dass ich mit der Mathematik einfach keine Verwandten hatte. Bis auf zweimal.
Das erste Mal hatte ich einfach einen guten Lehrer. Der hatte meine Schwachstelle (Bruchrechnen. Aber die komplizierten Sachen.) erkannt und mir eine mündliche Eins dafür gegeben, dass ich ein kleines Buch voller Aufgaben sauber bearbeitet habe. Alles richtig (es begann bei null, sozusagen), alles ordentlich – ich kam auf eine Zwei. Im Jahreszeugnis.
Das zweite Mal war im Rahmen des Studiums. Eine Statistik-Klausur als mathematischer Volldepp mit einer 2,0 zu bestehen – wer hätte das gedacht.
Genauso unverständlich wie Mathematik ist die Tatsache, dass ich mich in meinem Urlaub fast ein bisschen nach meiner Arbeit sehne. Der Job macht wundersamerweise Spaß. Auch wenn man viel Drecksarbeit erledigen muss – das gehört einfach dazu. Und ja, wenn ich arbeite, stört mich diese sogenannte „Drecksarbeit“. Tierisch stört die mich. Und wenn ich arbeite, sehne ich mich nach Urlaub. Nach lange schlafen. Nach den ganzen Tag auf der Couch hängen. Nach Nixtun. Ohne schlechtes Gewissen.
Momentan hab ich Urlaub. Beängstigenderweise fange ich an, gleich nach dem Essen das Geschirr zu spülen. Wäsche waschen, Wäsche aufräumen. Wohnzimmer aufräumen. Staubsaugen. Alles Dinge, vor denen ich mich normalerweise sehr erfolgreich drücke. So lange, bis ich einen Weg durch den ganzen Mist bahnen muss. Hab’ ich früher schon gemacht: Ein Weg führte zum Bett, einer zur Spielkiste, einer zur Tür. In der Mitte gab es sogar eine Kreuzung. Ich habe Schilder gebastelt und aufgestellt. Meine Mutter fand’s keine so extrem coole Idee wie ich. Die meinte nur, ich sollte gleich am nächsten Tag aufräumen.
Und jetzt? Ist alles aufgeräumt. Jetzt räum’ ich mich auf. Ich mach’ mir Wellness. Vielleicht vergeht dann die Zeit. Und die Langeweile.

Übrigens: Ich hab’ einfach mal den Tag „Sex“ eingefügt. Kann ja nicht schaden. Diese Traffic-Sache, die hab’ ich sofort verstanden.

Ehrlich gesagt, auf Facebook kann ein Status ja nur 255 Zeichen lang sein. Deshalb muss ich nun meine Umwelt mit einem neuen Blog penetrieren. Hab gehört, dieses Bloggen ist immer noch in. Komisch irgendwie. Und da stieß ich auf wordpress. WordPress wollt ich doch immer schon! Außerdem schwirren mir seit geraumer Zeit unglaubliche Ideen, Gedanken und Wortfetzen durch den Kopf. Genau die richtige Grundlage für neue Blogeinträge.

Bleibt die Frage: Wie funktionierten das hier alles? Und wie zum Teufel krieg ich alles, was ich in meinem Schädel hab, in sinnvolle Zusammenhänge? Und am allerwichtigsten: Gibt es denn meine alte Blogroll noch? Ich werde gleich mal schauen.

Übrigens, der Schuh da oben, der hat auch seinen Sinn. Aber das kommt alles später. Irgendwann.